264 : sept femmes

Avec application, consciencieusement, comme on le lui avait appris quand il était encore novice, il se lave les mains. 

Novice, il ne l'est plus depuis des lustres : non, il est maintenant une sorte de vieux sage, de vieux maître, de vieux savant, de Vieux quoi. Et ça lui pèse de plus en plus tant les marques de déférence (défiance, distance) l'indisposent, lui qu'on tutoie hélas de moins en moins facilement. On lui dit qu'un âge avancé c'est des connaissances et de l'expérience, il doute que ce soit un avantage.

À son côté, devant le vaste lavabo, Maria, elle aussi, se frotte les mains. Maria, lusitanienne d'origine, originale lesbienne. Elle l'avait mis un temps mal à l'aise, non qu'elle fut lesbienne (il en avait connu d'autres), ni portugaise (il aimait bien les portugais), mais parce qu'on dirait un petit garçon. Ainsi l'a t-on surnommée Mario. Ayant appris à la mieux connaître, la gêne s'est dissipée : plus compétente qu'elle n'en a l'air, du genre force tranquille, travailler avec elle est reposant. Sa jolie petite amie Sophie (dite Saphie évidemment), jolie comme une timide petite fille, n'est pas là : certains préfèrent qu'elles ne travaillent pas ensemble.

À travers la porte de verre coulissante il jette un œil dans la grande salle : on s'affaire autour du patient. Mi-émouvant mi-stressant, ce spectacle lui évoque à chaque fois une salle de concert, lorsque chaque musicien accorde son instrument, joue quelques gammes, se met en place. 

Excitante attente … D'ici peu tous se rassembleront autour du chef qui va faire son entrée. 

Mais cette agitation n'est pas au service du chef, il le sait : elle est au service de la musique, au service du patient à présent endormi.

Il appréhende un peu cette intervention qu'il prévoit difficile, mais, passant en revue son petit orchestre, il se tranquillise. Pas de bras cassé dans cette équipe, il est bien entouré, il n'y aura pas de fausse note.

Vous voyez la brune gironde au regard bleu marine, là-bas ? C'est Stéphanie l'instrumentiste. Elle dresse la table, vérifie et range méticuleusement son matériel. Il est assuré avec elle de recevoir toujours le bon instrument au bon moment sans avoir à le demander. En cas de difficultés, on peut compter sur elle, sur sa réactivité, sur sa maîtrise d'elle-même, sur son humour aussi. Elle a été formée dans un grand service, ça fait la différence.

Les deux autres portugaises du bloc sont là elles aussi, tant mieux, il s'entend bien avec elles.

La punkette percée et tatouée, pas très pointue sur la spécialité (dit-elle) mais pleine de bonne volonté, c'est Ana-Maria, parfaite pour une deuxième aide. Il aime son rire au coin de l'œil !

Quant à  Clara, grande et mince, l'air sérieux, lunettes strictes et bouche en cul-de-poule, avec son pince-sans-rire typiquement portuan, elle tient aujourd'hui le rôle d'infirmière circulante, "ouvre-boîte" comme elles-même se qualifient quand elles tiennent ce rôle ingrat. Il ne doute pas qu'elle a parfaitement préparé l'important matériel nécessaire et qu'elle trouvera rapidement la pièce manquante si elle venait à manquer. Mais elle ne manquera pas.

Il avait tenté en vain de leur faire chanter du fado mais l'une parle à peine portugais, et pour l'autre le fado n'est qu'une musique de vieux ! Et, si elle connaissent Pessoa de nom, Saramago ne leur évoque rien. Quant au Portugal, elle n'en connaissent pas grand-chose. Dommage.

Plus fatiguée encore qu'il ne l'est, Brigitte, l'anesthésiste, est préretraitée comme lui. Toujours hyper-efficace, même si parfois un peu hystérique (les antidépresseurs sans doute). 

Elle est secondée par Malika, infirmière anesthésiste expérimentée, discrètement voilée dans le civil, mais charmante, volubile et drôle. Récemment mariée, elle envisage d'émigrer au Qatar. On va la regretter. On souhaite qu'elle ne le regrette pas.

La plus jeune de l'équipe c'est Amélie, "mise en situation" d'ouvre-boîte sous la supervision de Clara. Amélie est une grande, fine et belle fille au regard clair, du genre à qui on pourrait pardonner un peu trop facilement erreurs et insuffisances. Mais elle s'enthousiasme pour son boulot et il n'est pas besoin de lui expliquer plusieurs fois la même chose. Au fil des mois sa méfiance initiale avait disparu : ni erreur ni insuffisance.

Allez ! Tout se présente au mieux ! Ça va bien se passer !

Détendu et de meilleure humeur qu'à son arrivée, il se tourne vers sa compagne de lavabo : « Sept femmes pour moi tout seul ! La journée s'annonce bonne ! »

Maria éclate de rire : « hola, macho ! pas tout à fait sept si tu veux bien : disons ... six et demi ! »

(ça, c'est sûr, ça va lui manquer ...)